Iban por la ribera.

Delante de mí.

Paseando entre el bullicio, los mantones, las botas de vino, y los faldones de un doce de octubre.

Pasaban inadvertidos.

Ambos trabajaban en Tuzsa.

Y yo, mientras tarareaba alguna canción que reproducía el mp3, he pensado, otros pringaos como yo.

Y han seguido andando.

Y yo he seguido andando pensando en lo mío.

En alguna gilipollez seguro, y pensando que la vida es sueño.  Y pensando en el sofá, en el silencio, el vacío, y el estar sin ti.  Pensando en algunos recuerdos.  Y pensando en los que hoy no han estado.

Y he seguido pensando.

Y ella se ha ido acercando a él.  

Y han seguido caminando.

Hasta que al final, al cruzar el paso de peatones, y llegar al Puente de Hierro, he visto que iban cogidos de la mano.

Y será la magia del puente.

Y será su amor, pero entonces, me he dado cuenta de que nunca antes Las Fuentes y Parque Goya, o Valdespartera y San Pablo, habían estado tan cerca, cómo cuando ellos lleguen a casa, y se abracen en el sofá.

Vivan las frecuencias del bus.