Al principio, todo estaba oscuro...

Y mientras se ríe, avanza y hace, dice o siente cosas que no habia hecho, dicho o sentido, solo piensa:

Qué estoy haciendo con mi vida?

Galeano.

Varias veces intenté escribir. Yo intuía que ésa podía ser una manera de sacarme de adentro a la mala bestia que me había crecido. Escribía una palabra, una frase a veces, y en seguida la tachaba. Al cabo de algunas semanas o meses la hoja estaba toda lastimada, quieta en su sitio sobre la mesa, y no decía nada.

Estoy trabajando en la versión mejorada de mi misma.

Duermo poco.

Medito.

He ganado flexibilidad.

No he engordado en verano.

Estoy fuerte (más mentalmente).

He abierto mi horizonte.

Vuelvo a conocer a gente.

Cantó canciones que antes no me sabía.

He vuelto a escribir. Mucho.

Tengo proyectos y un sueño a medio cumplir.

No me agobio ni me altero.

Río con más fuerza que nunca.

Y he aprendido (o estoy en ello) a decir no y estoy intentado dejar de lado la culpabilidad.

Cuando todo esto pase, seré imparable...

Por qué se pasará, ¿verdad?

Qué haces cuando todo se acaba?

Volver a empezar...

A ratos le parece que es otra. Que lleva otra vida totalmente distinta. E incluso es feliz.

Hace cosas nuevas, o las mismas pero de otra manera.

Y no te recuerda.

Pero a veces, una canción, una forma de que él la llame, una esquina o un vacío, hacen que te recuerde.

Ya no habla en voz alta para contarte como ha ido el día. Pero sigue yendo a sitios a los que iba contigo. El café es entonces más amargo...

Y se emociona. Cuando menos lo espera. 

Pero llegarán otros escalofríos. O al menos intenta borrar los besos que le diste con otros labios que encuentra sin querer.

La vida era esto...