Entre manos

Tiene una historia entre manos, y cree que puede ser la definitiva.  Las ideas se cruzan en su cabeza como estrellas fugaces de aquella noche de agosto en que pedía como deseo que se le curarán las paperas.  Sin embargo, cuando llega al papel... silencio.  Se le ocurren frases a medias, escribe palabras que no riman, construye diálogos inacabados... Es lógico.  En su vida real tiene conversaciones a medias con bastantes personas.  A ratos se siente sola.  Aveces es como una losa que le pesa en la espalda.  Otras es ligera, es un bulto que se sienta a su lado.  Lo cierto es que le gustaría que le cogieras el teléfono y le dijeras que la echas de menos.  Que todo es un poco más gris desde que no está.  Que no te ríes igual y que has dejado de soñar.  Pero sabe que eso no pasará.  Y a su alrededor todo se vuelve gris porque hay historias grises en personas deslumbrantes.  Y le gustaría que no pasarán, y que el chico de los ojos tristes y la sonrisa pícara no tuviera miedo en el atardecer, y que la pizpireta castigadora de Triana no perdiera a su amor... ¿Qué siente alguien que sabe que en unos meses va a morir? ¿Qué piensa? Y lo que más la concome... ¿qué piensa la persona que cada noche se mete con él en la cama?  Sólo espera que sea capaz de superarlo...

Una calculadora con calendario

A veces piensa en qué se equivocó, o en qué se equivoca... porque ve una cosa, piensa otra, oye otra y siente otra.  Cuatro cosas.  Como estaciones en el calendario.  Tal vez deba dividir sus sentimientos.  De ese modo en invierno sentiría odio, en primavera cariño, en verano toda la alegría del mundo y en otoño intentaría buscar la calma y la paz.  Así, a bote pronto, es lo que se le ocurre.  Piensa también que todo este entuerto pueda deberse a que nunca se le dieron bien las matemáticas.  Tal vez si hubiera hecho caso a aquella profesora que iba a casa, habría aprendido a hacer bien las ecuaciones, los logaritmos y las raíces cuadradas.  Si supiera podría despejar la incógnita... saber qué pinta en tu vida, si es que pinta algo.  Saber si debe encerrar sus sentimientos bajo llave y arrancar las hojas del calendario para que llegue pronto una nueva primavera.  El error debió ser ése... buscará por el viejo armario a ver si aparece la calculadora del instituto.  En ella escribió un corazón con otras iniciales, pero podría ayudarla a despejar las ecuaciones.

Él la miró como si nada.

Ella lo miró como si todo.

Una llamada

Todo se quedó frío tras su llamada. Como el ambiente tras el sentimiento de culpa. El cielo era gris y fuera llovía. Las lágrimas cayeron por mi mejilla y sentí el dolor que se clavaba como las agujas de tejer. Me hablaste de dolor, de amor y de muerte. Y me pregunté el por que de las cosas. Por que la suerte nos golpea a unos y no a otros. Tuve miedo. Y el silencio me invadió. No sabía que decirte y a mí, aunque no lo creas se me escondían las palabras... Me habría gustado abrazarte. Decirte que todo iría bien, pero ya no había tiempo. Las historias de amor pueden ser infinitas... Y espero que el dolor no lo sea.

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