Su coche ha muerto.
Su cacahuete.
Con el que tantas fiestas hemos recorrido.
Con el que hemos ido a tomar café a jaraba y hemos acabado en una charanga infantil a las cinco de la tarde.
Con el que hemos cantado la pantoja, Pastora Soler, Tako y OT a voz en grito.
Cuántas cosas hemos pasado con él...
Le he dicho que le haremos un entierro digno, un cubata por él y mil por nosotras este finde.
Y no va la tia y me dice que tengo que escribir algo para leerlo en su boda, y que el cura le ha dicho que no me pase, que es una iglesia, que no sea ateo y que si es espiritual mejor.
Joder. Espiritual.
A mí. Que ya no estoy de moda. Que siempre que meto el sexo en mis relaciones las destrozo. Que siempre acabó enamorada de tios del PP. Que siempre me enrollo con los que tienen novia. Que una vez acabé con un tunero y no recuerdo su cara. Que me colecciono a los de las charangas. Que vivo en un tiovivo continúo. Que nunca cierro las ventanas.... espiritual... por eso no me viene nada a la cabeza.
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