Gracias Madiba

Nunca hablo aquí de curro pero hoy me lo váis a permitir... hace unos meses cuando Nelson Mandela fue ingresado, todo apuntaba a que su muerte era algo inminente.  Entonces, en la radio, me encargaron que realizara un reportaje (no muy largo) para tenerlo preparado en cuanto se diera el fatal desenlace.  Las semanas fueron pasando, los comunicados sobre su estado de salud dejaron de llegar y yo pensé, que tal vez, era un nuevo héroe inmortal.  Creí que nunca daríamos esa pieza, y ya hasta se me había olvidado.  Ahora Madiba se va.  Y lo hace en el momento en que más necesitamos héroes anónimos.  Ahora a todos se les llena la boca con su legado, con su ejemplo, con sus valores y su sacrificio y su lucha.  Sí.  Y el mejor legado, es continuar con su ejemplo y su trabajo. 

Al hilo de esto recuerdo otro caso de esos que nos pasan a veces a los periodistas... me encargaron que grabara una entrevista a uno de los padres de la Constitución.  Estaba también ya malillo y querían tener los sonidos para cuando se produjera el fatal desenlace.  Lo grabé.  Y fue maravillos.  Por que si algo tienen en común ambas personas, es la falta de rencor.  A diferencia de la actual clase política y de la actual sociedad donde nos encanta dividirnos, etiquetarnos y separarnos... las anteriores generaciones vivieron las más cruentas guerras, pero supieron encauzar sus caminos para la paz, para que lo que habían visto, oído, sufrido y sentido no se volviera a repetir.  Mientras nosotros nos empeñamos en volver al odio, a los rojos, los azules, los negros y los grises.  A romper lo que otros consiguieron para nosotros con tanto empeño. 
A gente como Mandela debemos el comprender, en carne y hueso, lo que es perdonar más allá de lo imperdonable.  Él nos hace a todos un poquito mejores como personas, como seres humanos... y solo espero que el siglo XXI nos de pronto otro Madiba. 

INVICTUS (el poema que leía casi a diario en la cárcel)

Fuera de la noche que me cubre,
Negra como el abismo de polo a polo,
Agradezco a cualquier dios que pudiera existir
Por mi alma inconquistable.
En las feroces garras de la circunstancia
Ni he gemido ni he gritado.
Bajo los golpes del azar
Mi cabeza sangra, pero no se inclina.
Más allá de este lugar de ira y lágrimas
Es inminente el Horror de la sombra,
Y sin embargo la amenaza de los años
Me encuentra y me encontrará sin miedo.
No importa cuán estrecha sea la puerta,
Cuán cargada de castigos la sentencia.
Soy el amo de mi destino:
Soy el capitán de mi alma.

Te quiero

Al querer

De la vida

No hay otro camino. Y nunca lo hubo

"¿ASÍ QUE QUIERES SER ESCRITOR?" de Charles Bukowski

Si no te sale ardiendo de dentro,
a pesar de todo,
no lo hagas.
A no ser que salga espontáneamente de tu corazón
y de tu mente y de tu boca
y de tus tripas,
no lo hagas.
Si tienes que sentarte durante horas
con la mirada fija en la pantalla del ordenador
ó clavado en tu máquina de escribir
buscando las palabras,
no lo hagas.
Si lo haces por dinero o fama,
no lo hagas.
Si lo haces porque quieres mujeres en tu cama,
no lo hagas.
Si tienes que sentarte
y reescribirlo una y otra vez,
no lo hagas.
Si te cansa sólo pensar en hacerlo,
no lo hagas.
Si estás intentando escribir
como cualquier otro, olvídalo.

Si tienes que esperar a que salga rugiendo de ti,
espera pacientemente.
Si nunca sale rugiendo de ti, haz otra cosa.

Si primero tienes que leerlo a tu esposa
ó a tu novia ó a tu novio
ó a tus padres ó a cualquiera,
no estás preparado.

No seas como tantos escritores,
no seas como tantos miles de
personas que se llaman a sí mismos escritores,
no seas soso y aburrido y pretencioso,
no te consumas en tu amor propio.
Las bibliotecas del mundo
bostezan hasta dormirse
con esa gente.
No seas uno de ellos.
No lo hagas.
A no ser que salga de tu alma
como un cohete,
a no ser que quedarte quieto
pudiera llevarte a la locura,
al suicidio o al asesinato,
no lo hagas.
A no ser que el sol dentro de ti
esté quemando tus tripas, no lo hagas.
Cuando sea verdaderamente el momento,
y si has sido elegido,
sucederá por sí solo y
seguirá sucediendo hasta que mueras
ó hasta que muera en ti.
No hay otro camino.
Y nunca lo hubo.

Y entonces un día aparece alguien que te sacude. Mueve tus estructuras, retira los andamios, abre las ventanas y quita las pelusas de debajo de los muebles. Te recuerda que no eres cómo el resto y que no te gusta el resto, ni restar. Quita los miedos, o mejor, te demuestra que todos son compartidos, que todos tememos igual que amamos. Te quita las telarañas y vuelves a leer poemas que habías olvidado.  Y te enfrentas de nuevo a la hoja en blanco de tu vida arrancando los folios mal escritos y gritas al cielo y te encaras con los dioses. Y lo que hasta ayer era el centro, empieza a ser algo lejano, distraído y aburrido. Porque en la vida hay demasiadas cosas mediocres como para que el amor o tu vida, también lo sean...

Sabes...? Es el hecho de no ser la primera opción de nadie...

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El silencio

Cuánto tiempo vamos a estar así?
Así cómo?
Así sin hablarnos
No lo sé

Se giró. Ella miraba por la ventana como caían copos de nieve.

Y sabes qué es lo peor? Que mientras no hago más que pensar si te estarás riendo. Pienso a veces si sonreirías por esto o aquello

Lo peor es que a mí me pasa lo mismo.

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Fue el verano de los reencuentros. De la calma. De los amigos. Los bailes y las risas. De no querer marcharse nunca y de saber donde esta tu sitio. 

El verano de los porqués, los caracoles, las risas, el ton de san Cristóbal y el escuchar te quiero tata. De los secretos, los ipad, las comidas con helado y los partidos de tenis con Luna.

Fue el verano de tirar palante. De coger impulso y no mirar atrás. De saber muchas cosas y de olvidar algunas otras. 

Fue el verano... Y lo que nos queda